lunes, junio 08, 2009

Vida literaria

La vida que hay en los libros, sus personajes y paisajes exóticos con sus pensamientos en quiebra y sus franquezas, su autodestrucción y su libertad extrema. Esa es la vida literaria, la que no se nos permite vivir en la vida real. Pero estamos hechos de la primera; no es tarde para sobrevolar pero cuesta demasiado. A cambio te ofrecen la bienal de Venecia.

Hay una francesa, mayor que yo, con mechas que tiran a blancas. Desayunamos en mesas cercanas. ¿Qué podría hacer para comunicarle que, muy posiblemente, nuestra vida podría ser como una animal desbocado y bicéfalo?

Leo en Justine: La carne despierta, siente los barrotes de su prisión. De noche una prostituta borracha camina por una calle oscura, sembrando los fragmentos de una canción como si fueran pétalos.

1 Comments:

Blogger Manu Espada said...

Qué bonita la frase de la canción y los pétalos.

12:42 p. m.  

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