Vida literaria
La vida que hay en los libros, sus personajes y paisajes exóticos con sus pensamientos en quiebra y sus franquezas, su autodestrucción y su libertad extrema. Esa es la vida literaria, la que no se nos permite vivir en la vida real. Pero estamos hechos de la primera; no es tarde para sobrevolar pero cuesta demasiado. A cambio te ofrecen la bienal de Venecia.
Hay una francesa, mayor que yo, con mechas que tiran a blancas. Desayunamos en mesas cercanas. ¿Qué podría hacer para comunicarle que, muy posiblemente, nuestra vida podría ser como una animal desbocado y bicéfalo?
Leo en Justine: La carne despierta, siente los barrotes de su prisión. De noche una prostituta borracha camina por una calle oscura, sembrando los fragmentos de una canción como si fueran pétalos.
Hay una francesa, mayor que yo, con mechas que tiran a blancas. Desayunamos en mesas cercanas. ¿Qué podría hacer para comunicarle que, muy posiblemente, nuestra vida podría ser como una animal desbocado y bicéfalo?
Leo en Justine: La carne despierta, siente los barrotes de su prisión. De noche una prostituta borracha camina por una calle oscura, sembrando los fragmentos de una canción como si fueran pétalos.
1 Comments:
Qué bonita la frase de la canción y los pétalos.
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