Gran ciudad

Dusan, un comercial yugoeslavo, me enseña un piso que se cae a pedazos encima del Strong. El piso, efectivamente, tiene posibilidades pero la imaginación me lleva a sentirme el protagonista de una película independiente que se desarrolla en Nueva York. Soy un escultor noruego de madre mexicana y pasaporte hindú que necesita grandes espacios para retratar el tiempo. Imagino que debajo hay un grupo de negros fumando crack y dos cops iluminados por la de sirena su coche con la radio emitiendo mensajes, pero sólo hay
una señora con acento murciano que recrimina a un chino que introduzca sus flyers en los buzones en lugar de dejarlos en el gran cesto de latón habilitado a tal efecto.

En el mismo minuto un moderno cruza la calle Amaniel. Nunca sospechó llegar a ser el estilista de una teleserie diaria. Es tan feliz como zafio. Su novio estudió en Londres; habla idiomas y pensó para sí un futuro ligado a una galería de arte. Pero sólo es atrezista. Es elegante pero muy infeliz. Se separará pronto y nunca confesará el motivo.
El Mapa de sonidos de Tokio tampoco le gusta a Boyero.
No sé qué quiere.