Oximoron

Observo en El Cultural un sujeto contemporáneo que sólo busca su predicado y unas entrevistas que complementan a la contratación de espacios publicitarios. Me observan que Millás, adalid de la contracorrupción y del juego limpio en El País olvida que recibió el acordado Premio Planeta y me cuentan también un verticalización de una foto de encargo de forma unilateral. Observo que las palabras de la mañana, las que suenan entre las tazas porcelana mañanera mezclada con algo de los cuarenta principales no hablan sino que esconden. El hecho de quien haya construido el objeto da igual. Sólo importa que alguien lo eligió (ready made).
Pero si te sales unos metros y caes en las redes de Bolaño te preocupas por lo que pasa en Ciudad Juárez; si escuchas a Paul Weston aprendes lo que es un diálogo de picaporte. Descubres que no hay bluff sin expectativa y recuerdas que Duchamp tiene ya un siglo.
Isabel Coixet da su papel a un hombre fondón que habla mal el inglés, estúpido, vanidoso y cuarentón, para explicarnos lo que ella piensa de nosotros. Y tiene razón.
Vaya birria de corazonada, pardiez.