Irene

Irene tenía los ojos verdes y sus tetas descansaban confortablemente sobre su pecho. Dos masas armónicas, hogareñas y pacíficas aguantaban a duras penas la gravedad. A ella no le gustaban. A mucha gente sí.

El último hombre le había dicho: no encontrarás nada mejor que yo, así que más te vale que me aguantes. Su instinto maternal estuvo a punto de jugarle una mala pasada pero se revolvió. Cambió a aquel chulo por un deportivo de gama media y entró en los libros de Auster, primero, y de Murakami después. Últimamente era fácil verla yendo al trabajo en el cercanías leyendo también a los del XIX entregando su cuerpo al balanceo ferroviario de cada día mientras soñaba con un crucero de singles para el puente de mayo.