Nueva gran ciudad

Me lo parece a mí o la Gran Vía brilla a las diez de la noche de peluquerías abiertas, los bares de siempre abiertos y las tiendas de ahora, también abiertas. Que la calle Hortaleza se sacude en su primer tramo el mate de sus enjambres de mala gente y que al entrar en Fuencarral se acomoda uno como si fuese el bajo de una banda a quien el solista acaba de presentar al riff de su instrumento.
Lleva años buscando una cita en los Jardines del Moro pero siempre llega solo y tarde y mira a los neo amantes rebozarse de amor mañanero y flagrante, quizá clandestino y a la belleza turista y dulce intercambiarse cámaras y disparos; los bancos vacíos donde fumar a gusto y luego pulula bajo el palacio aborbonado que aguanta bien y firme mientras espera que la espada del destino le corte una vez más la cabeza a la hidra del azar. Antes de entrar en la esgrima óptica del vagón de metro hay una monja blanca y otra negra, las dos de blanco y negro que siembran el camino pisado bajo sus pies de bondad y exotismo.

Ridículo -escribe Elliot- el triste tiempo perdido extendiéndose antes y después.