El viaje a Madeira

Sobre la terraza del Monte Carlo las palabras, elásticas, se derraman sobre la mesa y cuelgan de los bordes como clara de huevo que no quiere caer. Luisa compara a Jackson con Picasso y en su ebriedad se desborda de fragores y clamores, lágrimas saladas revestidas de mar caen en forma de análisis certero y amor sin fin. Joana tiene crema en un bote de plástico de carrete y la aplica sobre mi pie, mi piel contra la suya. Eduardo, como don quijote, ve malhechores donde sólo hay molinos. Achina los ojos y ríe. En el ferry, unos madeirenses superan en grupo la timidez que da la pobreza, a base de acordeón, con sus mujeres cerca. Unas botellas lloran de vaso en vaso.

La naturaleza cierra nuestras carnes, besos de mar, duchas verdes. El lápiz de la naturaleza nos dibuja sobre sí misma, insertos orgánicos despistados fuera de sí, subidos en moto. Unos ángeles se convierten en árbol y dos cisnes se cortejan y dejan cortejares.

En el Hotel Reid's se sirve de nosotros para realzar sus tresillos asalmonados sobre pared cremosa, camareros silenciosos, botellas brillantes de líquido y etiqueta. hablamos de dameros, arcos campanales, ventanas acristaladas de madera lacada, del mobiliario de mimbre, de las barandillas de hierro forjado, del salón de tresillos infinitos. Del piano.