Fin de obra

Ayer se hizo otoño al volver del trabajo, mi último día. Queda en mi mesa una torreta de minutados, dosieres, guiones en proceso, algún mail impreso y un cuaderno de espiral tamaño folio y cuadriculado lleno de anotaciones a Bic, feo y tristón, que se quedó sin mano que le escriba.

Además, desperdigados por el suelo, una docena de personas excelentes, gente casi libre que no se somete a las tensiones de estos concentrados laborales que practicamos en los que todo pasa en 90 días: se te mide, se asciende, se cae en desgracia, se tiene un flirt, se hacen las paces, se critica y al final todos caemos por el mismo sumidero, algunos con la ansiedad de la duda y de la inseguridad; otros felices, mirando hacia atras sin ira, agradecidos y contentos.

Cuando era adolescente me quedaba embobado con las cosas de Garci, de Aute o de Almodóvar. Esas ya me pasaron. Si sigo así quizá me sucedan las de Pilar Miró.