lápìz (de escribir, no la revista)

El lápiz se despertaba temprano para afilarse. Su dueño no tenía sacapuntas y por eso le había relegado al cajón de las herramientas, lejos del escritorio y destinado a hacer de chivato en cualquier pared para señalar el punto por donde debía pasar el taladro. Así estaba el lápiz. Triste y aburrido y veía cada mañana el portaminas reluciente en el interior de la americana de Lucas y recordaba aquellos tiempos de estuches y plumieres donde compartía, si no mesa y mantel, sí, al menos, el espacio y el olor de las gomas de nata, y recordaba cuando veían el exterior casi a diario, en clase de dibujo, incluso por la noche, cuando salía medio dormido a subrayar algún libro de los que le gustaba a su dueño.

Sólo una cosa tranquilizaba al lápiz: había sido substituido por el mecanismo infalible de los portaminas; no por esos lápices con gomita incorporada que estaban en terreno de nadie.