Los colores de cada mañana

Dos naranjas y un limón en el exprimidor amarillo. Día azul, café negro. El de Violeta, camarera ecuatoriana que parece salida de una caja de dulces. Nawja Ninjri, la mujer más blanca del mundo. Cuando deje en su perpendicular al general Varela me pondré la gafas, justo cuando la calefacción del coche dé por terminado su trabajo. Sor Angela de la Cruz es una calle que ha hecho fortuna en los últimos años. Termina en Cuzco, que eso, para una calle, es como un colegio privado para un niño, facilita las cosas. Siglo XXI es un programa azul como mi extraíble, como el cielo de hoy. La boquilla dorada aplastada contra el cenicero de caoba, el que traje de La Habana, portátil como son los sentimientos. Plaza de Castilla también está azul pero camino de Colmenar convierto polígono en prado; sólo veo el verde urbano descuidado, con edificios marrones que llevarán mal el paso del tiempo, como Buñuel, como mi madre, como la envidia. Giro a la derecha dos veces. No sé si mi casa es el trabajo o al revés. Aquí tengo hueco, pegado a dos coches rojos. Saco mis zapatos burdeos para que pisen sobre asfalto, para que sostengan ilusión, para que me lleven hasta la pantalla, salpicada de algún post it amarillo, desobediente y arrinconado, hasta que llega alguien con algo de luz para iluminar el arco iris de la mañana.