Segunda quincena del puente

El selecto club de la Plaza de las sardinas tiene cena. ¡Qué raro! Me cruzo Madrid para verlos. Ahí están celebrándose a sí mismos, que es la mejor celebración que se puede hacer. El antibiótico me salva de encadenar un gin tonic con otro. Vuelvo a casa por mi propio pie.

Me faltan veinte páginas y croquetear la pasta. Seis cuerdas ¡saltan! de sus atadura y dejan mi raqueta arrasada de destrucción y lucha. Rodeo Madrid por los túneles del norte y siento que durante este puente he estado de vacaciones. Pienso también en qué pensará de la vida Mikel Erentzum.

Me retiro de domingo y lo vuelteo con I. Lo otro. Me da tiempo a ver el Palacio de Cristal vacío (lo que ahora se llama diáfano).

Dice N. al final del partido. Hemos jugado con el 80% de los primeros saques. Nos reímos los dos. Es un buen final para un puente sueco.

Lástima de cañas con A.

Creí mi hogar apagado
y revolví la ceniza.
Me quemé la mano