Solo de nochebuena

Dice Alde que los burgueses cumplimos las reglas; supongo que por eso me cuesta hacer este solo de nochebuena. Con las llamadas frescas de los amigos que después de un sms general te llaman para hablar de los partos. Hago el solo de nochebuena mientras sale el sol de invierno con Nina Simone al fondo en un ordenador al que ya le faltan teclas -diez años juntos-, con unos polvos al aire cercanos y algunos amigos nuevos y también lejanos. Y una madre en la distancia sin hijo que andará revolviendo el mueble rojo del salón buscando las salseras que nunca usa y comprando en el Corte Inglés huevo hilado.

El viaje a Madeira

Sobre la terraza del Monte Carlo las palabras, elásticas, se derraman sobre la mesa y cuelgan de los bordes como clara de huevo que no quiere caer. Luisa compara a Jackson con Picasso y en su ebriedad se desborda de fragores y clamores, lágrimas saladas revestidas de mar caen en forma de análisis certero y amor sin fin. Joana tiene crema en un bote de plástico de carrete y la aplica sobre mi pie, mi piel contra la suya. Eduardo, como don quijote, ve malhechores donde sólo hay molinos. Achina los ojos y ríe. En el ferry, unos madeirenses superan en grupo la timidez que da la pobreza, a base de acordeón, con sus mujeres cerca. Unas botellas lloran de vaso en vaso.

La naturaleza cierra nuestras carnes, besos de mar, duchas verdes. El lápiz de la naturaleza nos dibuja sobre sí misma, insertos orgánicos despistados fuera de sí, subidos en moto. Unos ángeles se convierten en árbol y dos cisnes se cortejan y dejan cortejares.

En el Hotel Reid's se sirve de nosotros para realzar sus tresillos asalmonados sobre pared cremosa, camareros silenciosos, botellas brillantes de líquido y etiqueta. hablamos de dameros, arcos campanales, ventanas acristaladas de madera lacada, del mobiliario de mimbre, de las barandillas de hierro forjado, del salón de tresillos infinitos. Del piano.

La línea de la sombra. 1915

Conrad, frente al Atlántico, explica lo que pasa cuando a uno le hacen jefe con una actualidad y vigencia que me hace pensar que todas las grandes preguntas estan respondidas en la literatura del XX y da pena que nadie tome nota. Escribe: nada podía igualar la plenitud de aquel instante, la absoluta exuberancia de esa experiencia emocional que se apoderó de mí sin una labor preliminar ni los desencantos de una oscura carrera.

En el Jardín Botánico de Funchal resoplo y siento el síndrome de Sthendal frente a unos munecos insertados en la tierra que saludan en su hieratismo al que pasa, anticipo de Munoz (o plagio). Detrás, de rojo, una mujer rocía de calidad las palabras que pronuncio. Entiende todo bien. El placer parece mutuo.

Frente a un rompeolas consigo no pensar. Hace anos que no lo conseguía. El buen camino ya no se fabrica del material con el que se construyen las catarsis.

habrã que confirmar pero...

estando en Madeira en el hotel más bonito del mundo cuando, tomandome un campari con zumo de naranja, encontré un trabajo, me compré un piso y (a estas horas no puedo asgurarlo pero) aquí hay una chica que...