camina ella en la belleza de la noche

Los asistentes a las fiestas de barra libre de jueves van "arreglados". Son fiestas para los primeros treinta. Como recién salidos de una redacción de televisión arriesgan con tendencias, tanto, que amurallan a la belleza a cambio de arriegadas chaquetas de H&M o con complementos comprometidos . Se bebe de pie y hay caminos de ida y vuelta a los baños. Algunos mariposean y otros se parasitan en torno a quienes hablan más y más alto y, como las moscas contra los cristales, las miradas se chocan de manera tan violenta como estéril. Las de cuarenta miran más porque son más duras y las cosas que buscan les dan pereza y así compensan, con la mirada frontal, su soledad en la llegada al fin de su noche.

Por el contrario,

en Malasaña, la belleza se desarregla y duele a los ojos del que la siente inasible: tan poderoso es ese caudal de deseos imposibles que nos arrastra como si fueramos cantos rodados o troncos viajeros (pero pesados) que vienen de desfiladeros lejanos. Frustran lo mismo realidades y ficciones.

Ocios

A la entrada, el publico en potencia presenta una magnífica educación corporal. Domina el negro y los escotes de verano. A la salida de Peeping Tom un grupo de chicas decide el bar. Una de ellas -pesada con bici (y seguramente con perro)- dinamita los planes del grupo en defensa de su vehículo norteuropeo.

En la cola de Cineshock hay un público joven y gay con latas de cerveza de chino. En el interior se puede fumar y beber; un chica presenta la película de la siguiente manera. El argumento va de lo que es el sueño de los heterosexuales: construir a su novia con retales de puta. Lo dice con voz tenue y humor interior.

La nieta de Chaplin, en un espectáculo bello y recomendable vuelve a las entreguerras con humor blanco y suave . A la salida, María, señala problemas de ejecución que yo no advierto.

Termino Expiación cuya protagonista escribe: ¿Cómo hacer justicia a los cambios que por fin la habían convertido en una auténtica escritora y al caótico enjambre de impresiones, y al asco, y la fascinación que la embargaban?

Jero ya tiene web. Es coqueta y molona.

sofá

nevera

semana de recortes

Marcos envía un precioso croquis de cornisas, baquetones y florones; luego, Virginia llama para leerme el horóscopo y Luisa me dio paz hace unos días poco antes de comprar unosa gambones, a la vez que María, ternura. El miércoles me tomé unos nachos con Guillermo, de madrugada, como se hacía en los 90 y el jueves volví a las pistas y, al mover tanto mi cuerpo, los tres sets castigaron mis pulmones y me quitaron el sueño. Bárbara, entonce, ya había encontrado azulejos octogonales y hará un diagrama lleno de polígonos de amor.

En la caja mágica unos ejecutivos ven tenis mientras hacen ventas y contactos y degustan el caterin por el morro en un juego interempresarial, antideportivo y vulgar. Hay chicas vestidas de noche para deporte de día, gafas de Carrera y competiciones de mechas.
Sábado. Gotean los planes bonitos y tiernos, absurdos, soleados, particulares y en grupo.

Yo también tuve una habitación en Roma, vi la tinta con la que se escribe esa historia y pienso que cualquier día de estos sentiré que empieza la aventura de la vida, más confiado al futuro que a un pasado repleto y culposo.

Ella juega a ras de suelo como Mr Fox, en el parque para los adultos -la cama- tan fuerte que me da miedo.

Fiestas y miserables

En la fiesta del sábado habia hombres barbados perfectamente diseñenados, mujeres excelsas moldeadas por la erótica del poder y, alguna posibilidad de besar y ser besado. Hubiera sido una fiesta de cine independiente... si en España hubiera cine independiente.
Ella se fue sin dejar una sola palabra en su camino; el beso de despedida, cronológicamente, correspondía al momento de su taxi.
Mi sobrina ha escrito una redacción. Se llama refundar europa y apremia a aplicar reformas radicales para evitar la pérdida de peso del continente en el mundo y el deterioro de su modelo social. Propone regular la entrada de inmigrantes. No esta mal para ser un redacción de verano adolescente.

¿De verdad que crees que González y Garzón son decentes?

El neón

El neón, un folio en el que indicaba los precios de las copas, así como una puerta con mirilla nos hicieron entrar. La dueña del local se llamaba Elena (sin hache porque era pobre -nos dijo-). Había dos rubias en una esquina, gente del barrio fea y castigada y todo el aroma de burdel barato. Pero Elena aclaró que ahí no había chicas y nosotros aseguramos que no las buscábamos.. Y mientras hablábamos, soltando hilo, nos tanteaba y remiraba y dejaba caer salgún dato, alguna pervesión y mucho de su biografía falsa. Mi amigo yo movíamos con suavidad nuestros alfiles sin desenmarcartar nuestra estrategia. En ese baile veneciano de mentiras y verdades a medias ella quiso jugar con nosotros. Cuando extrajimos la única verdad (aquello sí era un burdel) nos fuimos.
Esa fue nuestra venganza; nunca sabrá por qué entramos.

Si crees que ya no estás, te equivocas. Disuelta en el Oporto de cada noche, en el previo a las ensalada cuya bandera tiene zanahoria naranja y verde espinaca. Con sabor a reserva, dibujada en la cenefa de una baldosas hidráulica, material con el que se construye el caleidoscopio por el que, tras pintar de perfil y de frente tu boca grande, te asomas esperando que se convierta en un prismático tan eficaz que nos permita mirarnos juntos, a la vez, hacia dentro.

En el piano del disco que yo invento que me regalaste; en el carmín que no usas y que sólo sirve por la belleza de la palabra que lo contiene, en las mimosas que no trajiste pero que también están, y disimulan su sequedad como haces tú con tu carácter.

Sí que estás. Al otro lado del tabique que te enjaula derramada sobre una playa de tarima amarilla, color anagrama, con tu foto en el ejemplar ¡magnífico ejemplar y caro!

Las zapatillas rojas

Hay en Chamberí una plaza-parque nueva. Nueva para mí. Hay un viudo fiel y alguien tan ridículo como lo es sentirse elegante por poseer un galgo. Hay solitarias sin perro y unas adolescentes, macarras y gritonas, discuten seguramente por los vaivenes del fin de semana. El vaivén de la noche es más vaivén; donde algunos se mueven conmo si fuera su primera fiesta y otros, pensando en que es la última.

48 horas de soledad dan para un buen vaivén. El mío. De la cocina al baño; de la butaca deportiva a Ian McEwan. El vaivén del tenis que no se juega, con las bolas cortas, y las victorias de Nadal. El más desagradable: cuando terminas a Maruja Torres y al pasar la página aparece un tal Cercas.

El vaivén de un melodrama de domingo:
-Puedo hacer de ti una gran bailarina pero antes debo hacerte una preguntas. ¿qué quieres de la vida? ¿Vivir?
-Bailar.
-Entonces bailarás y el mundo seguirá tus pasos.