Soy normal

Cuando en EGB me elegía el profesor para ayudarle y me sacaba para tomar notas en la pizarra o similar y me dejaba toda la clase ahí arriba era el niño más feliz del mundo. Esto dulcificaba mis relaciones -siempre complicadas- con los profesores y de paso intentaba saciar mi insaciable afán de protagonismo.

Hoy tenía un bonito plan con personas dulces pero se ha suspendido. Así que fui a Yoga aunque no tenía clase, algo así como para recuperar o subir nota. El profesor me eligió para trabajar con él en parejas. Nadie me conocía porque esa no era mi clase así que me la jugaba. El hecho de que llamase por mi nombre ya me ponía en un lugar interesante. Sólo el profesor sabía que yo era el peor de la clase de los martes y jueves. Pero nadie más y ése era mi momento. Estaba, yo, la pelota y el portero. He estado bastante bien, la verdad, simpático pero no empalagoso, flexible pero sin alardes, mono y colaborador. Sabía que llegaría un momento en el que empezaría a sudar por la cara de manera excesiva y cuando sucedió, no me sentí azorado, incluso me vi con cierto sex appeal. También me preguntó el atractivísimo profesor cuánto pesaba y no se lo dije porque no me peso desde que no fui a la mili. Nada que ocultar.

Por primera vez me he sentido una persona normal.
Mañana vuelvo.
Me da pena que la EGB quede tan lejos

Cosas de hoy

Dice Jos. que cuando está borracho se folla hasta a las cabinas, aunque estén cerradas. House dice que si hubiera tenido mejor padre él hubiera sido mejor hijo. Y añade -en un giro optimista- que todo lo que es se lo debe a él. Leonard Cohen canta que everybody knows que te gustan las cajas de bombones. Cada vez que como sashimi creo que es mejor que el jamón. B. me invita a una fiesta de sado y a probar la ayaguasca y yo le digo que de lo que se trata ahora es de despojarse más que de probar.

¡Y Nacho me confesó que quería llamar a su hija Carmela en honor a a Carmela Soprano! El honor también lo merece Belinda.

Roberto Bolaño tiene tanto punto como sospechaba.

¿Qué pasará con la televisión que los guionistas más competentes están en paro o apartados?
Creo que todo lo que sé sobre tecnología cabría en un caja de cerillas.

Hoy necesito algo de Boney M

El Coloso era mi favorito pero ahora dicen que es falso; no es de mi paisano Francisco de. Esto dice mucho de mi criterio. O poco. García Alix no pinta pero consigue en sus retratados que se incorporen a mirar a quien les mira y que parezca que vayan a saltar sobre tu boca y besarte o arrancarte la lengua, que no es lo mismo pero es igual. Lo mejor de su exposición es el título: de dónde no se vuelve. Lo peor es la advertencia al principio del espacio: esta exposición contiene imágenes que pueden herir su sensibilidad. Vendría bien que pusieran el mismo cartel cada vez que habla Leire Pajín. Hoy, la telebasura bien hecha llega donde ya estuvo Alix, pero por otro camino, el camino de la maldad, porque los adictos que van por el mal camino utilizan el camino bueno. He comprado un vino peleón y me lo estoy bebiendo. Si no paro soy capaz de poner en el buscador de google la palabra google, para que todo salte por los aires y el virus de la metainformación supina acabe con todo. Acaban de dar un premio a House. Qué envidia: puede hacer y decir lo que quiera y además toca el piano. Margarita también.

Las tortillas de Jorge

En una noche de viernes comedida y animada donde no faltó absolutamente nada (incluidas unas tortillas de diez huevos) conocimos a Juan, quien contó que que se bajó en Vitoria pensando que estaba en Bilbao, inclusó cogió un taxi a una calle que no existía. Catalina que es sensible pero no va descalza por la vida distingue perfectamente entre lo fundamental y lo accesorio. Se preocupa por todos y por todo pero de manera no sólo verbal.

Alguien dice la palabra almohada y unos entienden mamada y otros amada. ¡Toma acto fallido!

Marcos atiende a sus invitados haciendo círculos en la habitación y dice que si pudiera viajar en el tiempo pediría ir al año 50.000. El escote de Ana hace estragos en la reunión y ella se defiende sin revolverse, plena de bondad y belleza. Entonces yo no sabía que el día siguiente comería unas estupendas pechugas rellenas de jamón y queso.

Lástima de lunes

Já

Es mi amigo. Por la veteranía y por los viajes compartidos. Algunos a Barcelona y otros -muchos más- por la vida. Compartimos alguno de los iniciáticos así como la suerte de estar siempre muy bien acompañados. Compartimos también algo de tormento y el número 69.

Sobre un pequeño escenario -que también tenía algo de parrilla- ha hecho unas cuantas cosas, sobre todo derrochar talento, tanto que a este paso será lo único que le quede. Una de las canciones pasó en mi casa y las demás me quedan cerca, como a todos los que hemos ido por el carril de la alta intensidad. Nunca supo si quería ser Alejandro Sanz o Albert Pla. Cuando lo decida ya no estará en su mano.

Ahora voy en la línea verde (Latina, Chueca y eso...) que a estas horas tiene algo de viático de estudiante. Si llego casa y me como la pasta al pesto que tengo en la nevera romperé la simetría que consigo cuando llego al viernes con cinco vasos con restos de zumo de naranja en la pila. Sin platos ni perolas, y con alguna cucharilla volandera y nada más.

Me acabo de comer la pasta. Yo es que soy "muy de macarrones".

La fatiga de los amores épicos

Ella le utilizó como transición hasta que encontrase algo mejor. Él lo supo y fue para él como ponerse al amparo. Así cobijado de antemano descendió los metros necesarios para no encontrarse empleados de la industria del fingimiento, y pudo enterrarse una temporada donde están las hermosas y las malditas. Las francas y las que beben algo de vodka al alba para nivelar no sólo los excesos del día interior. También los defectos.

la sabiduría de Carmela

-Sirves a dos amos y probablemente estás intoxicado desde la infancia -dijo el profesor de yoga al que estaba por ahí de paso con un cargamento de vida encima tan grande que le costaba girar cuando las esquinas sorprendían con algún estrechamiento. En eso pensaba cuando descubrió a la leal Carmela Soprano, que sin hacerse preguntas ni buscar las respuestas atesoraba la sabiduría de quien ya tiene la experiencia de las cosas minutos antes de que sucedan. Carmela, en una conversación a base de silencios y monosílabos pactaba amor eterno con el Dr House con quien tomaba te en la calle Corrientes, que aquella mañana, se movía porque la llevaba dentro de un pequeño maletín Roberto Bolaño. En esos momentos la nieve provocaba equivocaciones en los teléfonos de la gente (sonaban a destiempo).
En una estrella fugaz viajaba Virginia a repetir lospasos propios rumbo a San Francisco con la primera meta volante situada en Castro St. y todas las demás en el Chinatown, muy cerca de donde todo se empina y se desempina.
Cerró el País tras leer una entrevista a Obama comprada al New York Times y pensó que en el deseado, había algo de Fernando VII.

Año nuevo

La vida es corta y aun así nos aburrimos.
La vida es mala y aun así lo pasamos bien porque Sthendal es capaz de resumir una historia de amor en un punto y coma, porque Madrid es un boomerang que aunque se marche lejos siempre vuelve. Porque los amigos a veces no mueren y los libros no tienen miedo a decir la verdad, como les pasa a las películas y a las personas. Los regalos ya no se pueden hacer con dinero, así que la cosa se complica, y Rembrandt hace cola pidiendo una explicación para un domingo soleado y frío. Un par de huevos fritos (friéndose) se ahogan en aceite carbonell y vas corriendo a subir el volumen de Keith Jarret mientras se te queman las puntas y piensas, sin saber por qué, que los escapes son las consecuencias y no las causas y aquel amigo que tú creías que sí, no está enfadado porque fuera de tu cabeza no hay nada. Y tienes una docena de amigos blancos que no te fallarán jamás. Nos divertimos en la vida mala y nos aburrimos y necesitamos las dos cosas para que tengan sentido por separado. ¿Qué pasaría si desproveyéramos al dinero del honor y del orgullo. ¿Y si el sexo volviera a la caverna? Nos pondríamos cachondos con las las sombras chinescas. ¿Y si fuéramos amables como una camarera china que trabaja en un japonés? ¿Qué pasaría si para decir la verdad no hiciera falta ser alcohólico, putero o suicida, como Fitzgerald, Capote o Monroe? Para decir que la vida es ciertamente complicada, demasiado alambicada, demasiado viva, para decir que el hombre se engancha a la compañía porque no sabe de qué va eso del amor.
Me siento realmente feliz.
Voy a pedir jornada reducida. Necesito más tiempo. Buena señal
Me siento predicadooorrr

Los bares

En el bar de un pueblo rico tres ancianos son tan mal hablados que se deshuevan. Pronto entrarán un niños con familia al fondo. Tan estructurada que se adivinan las cara que tendrán los preadolescentes a partir de los veinte, sus carnes y sus ángulos. Uno de ellos, el que quiere escalope, demandará para la sociedad de su momento una ciudad sin niños ni perros y la vuelta a la conexión por módem (pa dosificar)
Se van lo abuelos entre carcajadas.

En otro bar, de ciudad, un adulto con cara de joven está más interesado por los personajes que por las personas, pero ha cambiado, al peso, un puñado de ellos por una recua de sobrinos falsos y cuñados.

Más allá, en un bar de los Monegros, Javier, amigo, viajero y escritor se fue a buscar unas repuestas, pero le pasó como a mí. Que olvidó llevarse las preguntas.

Es otra

Ella se llama María Casado y presenta el telediario los fines de semana. Está en la 1 pero ella no es así. No le gustan frases como aerolínea mas afectada y cree en un mundo mejor. Cuando llega la noche, se toma un mojito en Argumosa y se da un paseo por Chueca, porque ella no es la del telediario; es otra. Iba para hippi y lo sigue siendo. Nos lo cuenta cada domingo en su estilismo y en su invariable mirada de mujer que sólo está ahí de paso.
Ahora, el príncipe, cuando se canse de Lertizia tendrá que elegir entre María y Guardiola.
Yo me quedo con Pep.

Las películas

A las películas ya no les interesa la vida y se convierten en las peores enemigas de las personas porque abren expectativas que no pueden cumplirse. Parafraseando a Ana Botella, están sumando peras con manzanas.
My Blueberry nights quiere hablar de la soledad pero no se atreve del todo. La soledad no tiene nada de aventura.
Siempre podremos bailar en la oscuridad.
A las películas tampoco les interesan la tetas; las han plastificado como si fueran cárnes de conducir en forma de tríptico.
He estado en El Escorial. ¡Eso sí que eran fiestas!
Yo es que soy muy barroco (menor).