El piano

Para conseguir que doce individuos atiborrados de panchitos, patatas fritas, vinos y espumosos varios dejen una terraza veraniega para entrar en un gabinete solo se necesita un piano. Ahí pueden ser amansados y reconducidos por el tiroriro que, como un pájaro carpintero repiquetea en la frente, se abre  camino por dentro del cerebro y llega hasta el alma, esté donde esté el alma, sin pasar por las orejas. Del sonido no me caen lágrimas pero sudo, que es casi como llorar y la escena del pianero sin partitura, ajado y generoso, vista de perfil sólo se supera al ver a alguien que amas también en un piano abierta de piernas mirándote de frente. En esos casos, en los dos, los cigarrillo son los más largos de mundo porque cada calada es un premio y no un necesidad mientras Mozart toca y toca alguno de sus hits. 

Pero veamos qué hace el resto.

Una mosca va de la cara de él a la pierna de ella. Quizá, de piel a piel, lleve noticias de su amor silencioso o del hastío definitivo. ¿Como se puede escuchar un piano y no rozar a quien tienes a tu lado? Acaba de llegar Albéniz y voy tomando decisiones: sí, haré lo que ella diga; seguiré alelante. La quiero. Mientras tanto, las teclas se ríen a carcajadas de unos candelabros austeros y en llamas. Entonces Blas mira el sonido con cara de experto, Lola pide permiso para desear y a Laura le brillan los ojos de piano y birra. Marina entregada al regreso y Sonia ejerce su alto nivel, su color negro, su vida digna. Dani y su carisma andan fuera de mi vista tapados por el pelo de Luisa y por un taquillón de 50 años máximo. 

Y así, las clases trabajadoras juegan al refinamiento mientras el piano se toma un respiro harto ya de Guermantes y de señoras aburridas.

Los abuelos de la paz

juegan a petanca en el parque de Conde Duque. Desgraciadamente ya no fuman y su apecto es fresco y limpio, nada que ver con los grises y sebáceos abuelos de veinte años atrás. Unos jardineros vagos y chuletas cruzan por delante y bromean con ellos. 

Suena un pelotazo sobre la malla de alambre de algún emplame por encima del larguero. 

Hay unas palomas descentradas y un lector de ABC.

La abuela del amor

Una señora sin barbilla ha dejado el sitio libre. Detrás, entre el ronroneo autobusero, una abuela habla de fútbol con su nieto: de Torres, de Iniesta. La abuela parece llevar años de amor compartido con su marido, que será, supongo, aficionado al fútbol y a las mujeres bondadosas. Sé que el abuelo  vive porque ella va de rosa. Ahora, una adolescente sin barbilla ha ocupado el sitio de la señora sin barbilla que bajó en Ríos Rosas.

Si esta secuencia la hubiese rodado Cassavettes habría emborrachado a los personajes y ya estarían gritando, como en Faces, tercera película consecutiva que no me apetece terminar de este director.

Antes de bajarme en Colón, pienso con algo de pena, en los amigos sin uso. 
Al llegar a casa, viendo el puñito apretado de Sharapova, el eje de su alma,  me entran unas enormes ganas de vivir.