Equipo

A partir de mañana pertenezco a un nuevo equipo. Hay de todo, seguridad, inseguridad, bondad, brillantez, vanidad, belleza y humo. Espero que cada uno se preocupe más por corregir defectos que por mostrar virtudes. Espero que salga bien y que seamos felices.
Espero que tengamos historia

Man

Algo se está cociendo

...


¿Será la foto del Man?

La Perdida

El otro día fui a jugar al tenis.
Junto a mi pista había un profesor de tenis cargado con uno de esos carritos rebosantes de pelotas amarillas. Junto á él una niña del tamaño de una raqueta. El profesor, por aquello de dar conversación, le dijo a la niña: -a ver, Laurita, ¿qué pelota te gusta más? La niña contestó: -me gustaba la perdida.

oficina

Otra vez aquí, bajo el sol fluorescente y enrejado de tubo blancos recién llegados de cargar las pilas en las zonas químicamente costeras. ¿Y qué me dices de los carteles –yo creo que son iconos- de individuos contratados para a correr los cien metros vallas y que se quedaron congelados en su cartel, estafados, para indicar que por ahí está la salida de emergencia? No han tenido vacaciones. Los extintores siguen bien –al menos son rojos-. Como novedad ahora anuncian que encima de ellos hay un cartelito que indica que están debajo (Divina vanidad). Acumulando cuotas de poder, los cartelitos de prohibido fumar que cada vez pintan menos porque han subcontratado su labor en las personas más beligerantes de cada planta

A los ordenadores se les está poniendo cara de Federico Luppi. Siguen sujetando a las personas, atadas a sus mesas con el mítico hilo telefónico rodeadas del gris sombrío de armarios, cajoneras, puertas, marcos, estanterías guarras y ese techo falsificado que -supongo- disimula el cablerío blanco y recoge, envuelve y congela los malos pensamientos de los que estamos debajo.

Menos mal que en la pizarra blanca entre planning y planning hay tres colores.

Hay un poco de ése estilo periodista vulgar mezclado con la juventud que baila y se arregla a su manera. También un poco de “estilo jefa” y menos, del “estilo jesuitas de Madrid”, cómodo, informal, afarlopado y con barba de algunos días.

El “comando mechas” debe andar en otro lado, supongo que al final del pasillo. Ellas no podrían estar rodeadas de relojes de merchandising, calendarios de revista semibarata, cintas de betacam, perchas con gabanes de Springfield, plantas de plástico y algún paragüero más perdido que un paragüero sin diéresis.

Ellas están para otras cosas

París

Cae la noche y amenece en París...



Puedo escribir sobre tu piel dorada
un verso de Vallejo inolvidable
ése que habla de París y de la lluvia
en un otoño
cómodo y amable.

J.A.L

En este país

Todas las opiniones, comentarios, discursos o conversaciones que contienen la proposición en este país me provocan un insoportable deseo de quedarme profundamente dormido

La primavera

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡la,la,la,la,la,la,la,la,la,la,la,la,la,la!!!!!!!!
larito

S.C.

1915-2005
¡Muchas felicidades!

estoy lloviendo

Me da la sensación de que la piel dorada, los versos de José Hierro, y las pelotas de
Nivea se me escapan de la vida.

Se me escapan las drogas blandas y la risa tonta. Supongo que los trenes también escapan. Se escapa la belleza, la propia y la ajena y se va la gente por muerte natural, por suicidio o, los más, por necedad. Se rompen la casettes de Aute; desaparecen los rigores familiares y se abandona la pobreza, los puentes y las aguas turbulentas, y los ruidos de medianoche de tus compañeros de piso. Y se cambian las pastas y se compran frescas y desaparece las lejas detrás de los murcianos que volvieron y no sabes si vas viviendo o vas muriendo, y no sabes si eres marciano o qué coño estás queriendo.


Así estamos, en semana santa, sin viaje en moto, sin Salou y sin propina. Sin mochila, sin la latita de Mina, sin las peleas de borrachos y sin ligues. Y te acuerdas de los polvos arenosos... de los que tuviste y de los que quisiste y de los churros de las nueve y de las resacas en compañía.

Estás sin compañía, con la tuya, con la duda y con la más tetuda.

Estos puentes son ya más de Madison que de fondo común, más de balance que de avance, más de mañana madura que de yo te quierocomoaunhermano, son más de amargura. Son puentes sin vómito pero con náuseas, si gritos y sin susurros. Puentes sin pasar por Lérida, sin el camping guarro y sin la tienda sin vientos, porque no va llover este puente.

Ahora estoy lloviendo

Sexo

¿Quién dijo sexo?


Estas son las verdaderas manzanas de Newton

El tiempo libre viene a por mí

Ahí esta. Viene a por mí. Me va a encontrar sano, sin excusas, preparado. Y me va a mirar a la cara y me va preguntar: ¿qué haces ahí? tan parado. Y yo no sé que voy a contestarle. Y me a hacer sentir tan pocbrfe, tan desarrapado, tan poco arropado. Pero yo me voy a atrincherar en mi soledad y no le voy a dejar pasar. Es la maldición del tiempo libre.

Papa Roncalli

En esto que salió elegido el Cardenal Roncalli tras una rocambolesca votación. Nadie sabía si continuaría la labor de Juan XXIII y Pablo VI, o resultaría tan carca como Pío XII y echaría por tierra la revolución de la Iglesia.

Y le preguntaron a Roncalli: ¿Cómo te vas a llamar? -Y el dijo: Juan Pablo. Tras 20 siglos sería el primer papa cuyo alias sería compuesto. ¿Qué mayor rebeldía cabía en una sóla respuesta? Por eso se lo cargaron, por un puto nombre compuesto.

Primavera

Hoy es primavera. La gripe se está marchando pero yo no le meto prisa. Por eso voy a dejar los jarabes y tomar sólo pastillas ricola, para que la gripe guarde un buen sabor.

Hoy es primavera. He escuchado el puente sobre aguas turbulentas en M80 y me ha dado alegría descubrir que no vivo en un puente ni sobre aguas turbulentas

Hoy es primavera y mañana cumple años la persona más maravillosa que he conocido jamás.

Hoy es primavera y mañana llorará un poco más Pilar Manjón, el único rasgo de humanidad que ha desfilado en los últimos diez años por una televisión.Igual piensa como pienso yo y piensa que si Angel Acebes hubiera muerto aquel 11M nuestro mundo sería un poquito mejor.

Blanc

Mi mesa es semicircularmente blanca. Una botella de Bezolla ha tenido dos hijitos y estamos muy preocupados porque no son de la misma raza que la madre. Veremos qué opina Blázquez. Tengo un teléfono blanco pero no es blanco como el blanco de Plus. Es blanco como el de Electrodomésticos Miró. El cenicero se queja porque le tapo su color blanco y la cajonera llora porque es gris y la desprecio. Ójala ahora mismo en la zona norte de Comunidad de Madrid sólo llorase una cajonera.