Si preguntan por mí, diles que...

Ibiza y Plutón

Querido Plutón; a mí tampoco me comprenden. Un día me ponen de planeta pa’ rriba y al día siguiente no paso de asteroide. La semana también ha sido dura para Tom y Jerry a los que censuran por fumarse un cigarrito y un matemático ruso prefiere coger setas que cenar con el rey. El ejercicio de la libertad también produce monstruos.

Parece que en mecánica cuántica sólo cuando observas los objetos, éstos quedan fijados; lo contrario que en la vida , donde nadie observa nada y cuando hablas de vida, el de enfrente cree que hablas de su vida y tus palabras le dan pánico.

Tengo el localizador para volar –doblemente- hacia Ibiza. Me siento el perro de Paulov, insalivando todo el día y metido en una jaula. Veremos,
o no.

El plató

Como un crooner maldito y maldecido por crítica y público que termina sus días en cualquier tugurio de Benidorm o, puesto en sajón, en un casino de Las Vegas, harto de sí mismo, de su ambigüedad, de sus litros de alcohol sin rentabilizar, de sus subidas y bajadas de ánimo, cortado en dos, dividido en necesidades y posibilidades, rajado de amor y de amoríos, con recuerdos sublimes de unos tiempos sublimes que no tuvo pero se inventó y anda contando a cualquier Marlene Dietrich en un local ya sin humo pero triste de indiferencia y vomitonas, de silencios en paz pero dolorosos. Así está el plató

Pisado de Camper de técnicos hipotecados y fachas, agujereado de sms de los que envían los cámaras a su amante un segundo después de ese corte digital que se produce cuando un regidora amarilla dice: estamos fuera. Con el suelo pringoso de decorados viejos de programas viejos, viejo, de cartón pluma que cualquier día arderá junto algún director motivado y con los justificantes de las dietas de un ejecutivo. El plató.

A lo lejos, Yola Berrocal, acompasada por dos tetas y una muleta sale del plató con cara amuñecada, cojeando. Los del control de realización se ríen de ella. Pero ella pasa. Me mira. Lleva quince años en lo más alto. Y los del control en lo más bajo.

Ahí va una estrella, modelo perfecto para Helmut Newton que domina su trabajo. Hoy estará en Ibiza, en cualquier yate, bebiendo en esos vasos de velero con apariencia de cristal, que son de plástico. Estará con el cheque de ayer y el cava de hoy, y algún jovencito que le ponga. Ella es la estrella.

Invitación a la vida

con guión de Julio Rojas.

Recuperaciones

Hoy parece un día de aquellos en los que tenía exámenes de septiembre, siempre recuperando matemáticas y dibujo, los números complejos y la perspectiva caballera. Este año no he estudiado a nada, directamente repetiré curso, así que el año que viene seré el mayor de la clase. Quizá sería el momento de cambiar de colegio y tener nuevos compañeros y profesores y sentirme en un jardín de senderos que se bifurcan.

Me dolía la tripa de nervios y en el coche repasaba las combinaciones de tres elementos agrupadas de dos en dos, no como en las vacaciones portuguesas, donde los tres elementos nos agrupamos mejor de tres en tres y permutábamos por ahí siempre impares frente a la simetría parejil de este largo y cálido verano.

Cuando me han entregado el examen sólo me salían imágenes de la esplendorosa Margarita y la genial frase de Fer: Por las mañanas, si no me tomo un café,

no soy Pessoa

La comucnicación salvaje

Ayer Woddy Allen y Quintero seguían practicando la comunicación salvaje. Me quedo con el segundo que se queja cuando le dicen que todos los hombres son iguales.

Elquescomoyo y yo nos separemos pronto. Cuando nos volvamos a ver habrán cambiado muchas cosas. Me ha enseñado a no esperar nada de las personas. Gran aprendizaje.

Voy de veraneo donde lo hacía Lord Byron.

Tenemos una suite triple. Me gusta el plan. Marga y Fer quedarán muy bien en una pantalla partida como Doris Day y Rock Hudson

Muchos bichos se ríe más cuando hablo en serio que cuando hablo en broma. Y me temo que no es la única.

Jotera lo serás tú. La frase es de Carmen París.

Y un poco más de comunicación salvaje:

-¿Crees que seremos amantes toda la vida?

-Si fuésemos amantes, sí -pensé.

¿Alguien quiere venir conmigo al Festival de Almería?

Poemas de la experiencia

¡Oh, lavadora!
Sabía que terminarías