Personajes infinitos

Ir a un sitio desconocido y no ver nada del lugar supongo que significa que tus vacaciones han sido perfectas, encerrado entre un montón de paredes que se abren (con perdón) como nenúfares, se bifurcan y te convierten en un habitante blanco residente en Nueva Orleans. Ahí dentro lo que ocurre es que se aprende a hacer el corma, muy fácil, con una cebolla picada, la salsa y algo de nata donde dejas que unas albóndigas o pollo toquen pie en el fondo de la sartén. Quien lo cocina también me enseña que los cigarrillos electrónicos ya están a punto, a un precio competitivo y con exito de crítica y público. Nuestro anfitrión, por su parte, habla de personajes infinitos de la novela decimonónima para distinguir entre narradores y literatos como Bolaño, que escribe así: se decía que el poeta y el filósofo eran amantes, pero la verdad es que no parecían amantes. Uno tenía una casa y unas ideas y dinero, y el otro tenía la leyenda y unos versos y el fervor de los incondicionales, un fervor canino, de perros apaleados que han caminado toda la noche o toda la juventud bajo la lluvia, el infinito temporal de caspa de España, y que por fin encuentran un lugar en donde meter la cabeza, aunque ese lugar sea un cubo de agua putrefacta, con un aire ligeramente familiar.

-Perdone, señor, por favor ¿los volcanes de Houellebecq son eso que se ve ahí?
-No, no, eso es el centro comerecial de Puerto Calero.

-Ah perdón. ¿hay súper?

En estos momentos, en Madrid, gotean los aires acondicionados sobre la calle cualquiera, gotean los regresos y las plantas que se encarga regar cualquier amigo gay. Supongo

Acaba de terminar la lavadora

A Jan Baudrillard fui a verlo a unos cursos de verano en El Escorial hace quince años. Entonces no le entendí pero era fácil: aquello que creemos la realidad cuando abrazamos al ser amado o sopamos la pluma en un tintero, tampoco existe, porque la verdadera realidad en la que vive el bípedo contemporáneo no es el mundo que cree pisar, sino las imágenes que permiten reflejarlo y que no son sino las interesadas versiones que dan de él los medios audiovisuales al servicio de los poderosos del mundo.

Más poético es este diálogo:
-Oye ¿de todos los polvos que echas, en qué porcentaje de ellos crees que ella se corre?
-¡Uff! ¡que pregunta más interesante! Te puedo decir que yo siempre pregunto si ya...
pero ¿te puedes creer que jamás me responden?

Días antes a este diálogo decía Marcos en la mesa: la vida es lo que es... (y siguió hablando) pero esas palabras mezcladas con su gesto ya lo habían dicho todo. En estos momentos a la vez que escribo, tengo un arroz cociendo y unas verduras plancheando, un lavadora de oscuro centrifugando y a Leonard Cohen cantando. ¿Seré un ser superior como Florentino Pérez?

Muchoviaje.com

Humm...
...
¡Sí!
Iré a Lanzarote (Canarias); al fin y al cabo Houellebecq también estuvo (allí). Estaré con un persona que me pacifica (Joseba), jugaré al tenis con mi raqueta nueva (la Head de Murray), me leeré una novela entera (2666), celebraré que, contra todo pronóstico, tengo salud (también mental). Y sobre todo, que no tengo hijos (la parejita).

Manifiesto single

Se lo leyó a Maruja Torres: Individuos de cualquier sexo que han decidido vivir solos y que además están contentos. Y como ella, lo suscribió con las dos manos. Maruja Torres sabe lo que es ser single porque desayuna sin preguntar a nadie qué tiempo hace.

Entendió que single no era lo opuesto a emparejado porque, para los singles, tener o no pareja había dejado de ser la cuestión. Lo que buscaban no era pareja sino historias de amor. Al fin y al cabo el romanticismo no tiene nada que ver con el amor y menos aún con el otro . Luego pensó en Kundera que distingue entre la apasionada exploración de lo desconocido (aventura) y la apoteosis de lo conocido (el final) antes de llevar a un de sus personajes a saborear la calma reencontrada, la libertad de su soledad.

Le habían dicho días atrás que se tiene la edad de que la persona de la que está enamorado, pero ¿quién lo está?

¡¡Pero quién ha dormido en esta cama!!!

Entre Cambrils y BCN hay un tren que todavía traquetea hasta los patines del Macba que no tiene mucho dentro pero se está bien porque su luz es la permanente. Barcelona lleva años queriéndome decir algo pero no lo oigo; le falta sangre, neón y risa. Revestida como siempre tiene bicicletas con rastas, tatuadas, con profesional liberal, con delincuente, bicicletas con clavada, turísticas, sin camiseta; y menos vespas En el Raval, lavapiesero y resultón, no cuelgan las ropas los que compraron barato y quieren ahora un barrio digno.
En la Barceloneta es agosto y Xavi me explica el alfabeto de los objetos y un montón de cosas interesantes más.

El ave de vuelta no traquetea pero lleva niño que molesta. Como siempre.

Richard Burns

Si dos personas se encuentran
A través del centeno,
Si dos personas se besan.
¿Tiene alguien que llorar?

Si dos personas se encuentran
A través de la cañada;
Si dos personas se besan,
¿Tiene el mundo que saberlo?

In treatment

Diálogo entre un psicoanalista y supervisora. Él le pide que le permita amar a una de sus pacientes; ella le responde esto.

-No te estoy echando; no estoy huyendo, no importa lo que me digas. Hace tiempo, puede que fuera orgullosa. No sé, pude haberlo sido. Pero no lo seré ahora; no te rechazaré. Pero esto no significa que vaya a dejarte hacer algo de lo que te arrepentirás toda la vida. Si es seguridad lo que necesitas, ya la tienes, aquí está. Ya hemos cruzado líneas de conducta en esta habitación: Te lo digo porque quiero que sepas lo lejos que estoy dispuesta a llegar. Sea lo que sea lo que me pidas, estoy aquí para ti. No te defraudaré. Para lo que sea, aquí estoy.

¿Qué más se puede pedir?

Hoy he mirado de frente, a escasos centímetros a un pensador de Rodin y le he pillado sin pensar, pero a mí me ha curado mi anorgasmia escultoril. Después, para entrar gratis en los museos, he ido al INEM a por mi tarjeta de parado. Estando allí dentro, cuando faltaba un número para mi turno, he recibido una llamada para una entrevista laboral mañana mismo. Si la paso entraré a un escenario ideal que me permitirá una inmerecidas vacaciones antes de incorporarme como epílogo ideal a mi semestre de terapia de autor.

Como si fuera un libro de Coetzee, In treatment es la única serie que te obliga a descansar cada rato mientras la ves. Comparado con ella, De profundis parece un padrenuestro. Por eso he llamado a Lilliam, única psicoanalista que conozco. Me ha regalado una frase ha valido la comida: ¡no al orfidal! ¿No ves que el síntoma es lo que te salva? Puro caviar. Leopoldo M. Panero sostiene que sin represión no hay neurosis. Intuyo que las dos frases son lo mismo. Investigaré.

De vuelta a mi barrio me he saltado medio semáforo. Dos policías lo han visto y me ha detenido. Llevaba una bolsa de ropa usada en el maletero enorme. ¿Eso qué es? -Es ropa vieja que llevo a la parroquia -he dicho. Eso me ha salvado los puntos y los euros de multa. He llegado contento al quiropráctico; me cruje doblemente tres veces por semana.

Y ahora he quedado con Fátima. Es mi segunda cita. Me cae bien y me pone.

Así empieza el libro que acabo de terminar

Érase una vez un hombre llamado Albinus, que vivía en Berlín, Alemania. Era rico, respetable, feliz. Un día abandonó a su mujer por una amante joven; amó; no fue amado, y su vida acabó en un desastre.

Y claro, así termina.

Piterpanismo cuarentón

Marina, tan excelsa que le queda pequeña la vida, da una mini fiesta sobre unos bellos zapatos verdes a la que acudo con Blas, a la vez escudero y quijote, a ver qué pasa. Llegan los que entienden y en tendencia, y ocupan una de las esquinas dentro de una nave espacial ingrávida, llena de ruido, de autoestima tóxica y una educación exquisita. Una bellísmia mujer arremanga mis pantalones y me dice que para valorar ese estilismo personalizado hay que ser alguien tan especial como ella. La creo. Heteroxuales emparejados aguantan bien la crisis de los 30 mientras se habla de tenis, de televisión, de danza y de Mozambique. Hay un perro con nombre francés y la casa rezuma la exquisitez de la anfitriona. Los asistentes se atiborran de pasillo y la nevera expende botes de cerveza que se calientan antes de prestar sus servicios completos. Me encantaría quedarme hasta mañana en este disfrute urbano con participantes entregados a que el mundo mejore aunque sea por unas horas. Me llevaría todos los números de teléfono y citaría a las chicas en el Jardín Botánico al día siguiente. Cerraría todas las puertas y acusaría a Buñuel del encierro. Me abrazaría con cualquiera en la cocina antes de llegar a Saturno y tomaría unas cañas con quien quedase el día siguiente después del momento de las fiestas buenas, cuando se escucha el sonido que viene de las puertas que se abren y se cierran a escondidas las unas de las otras con historias por detrás y delante.
Pero me faltan las fuerzas.