Buenos días

...y buena suerte

Lunes

Ayer, en esta película, un cura (Agustín González) se empeñaba en rezar un padrenuestro por su amigo muerto. El finado era tan ateo que el pobre sacerdote se disculpaba en la iglesia ante el audiotorio y reconocía que a su amigo no le gustaría lo que estaba haciendo. Pero lo hizo y rezó el padrenuestro contra la voluntad del muerto.

Si alguien quiere hacer eso por mi cuando muera me parecerá un insuperable ejercicio de amistad.

Luego Alfredo Landa le dice a Ana Fernández:
Te quiero tanto que,

no se si te has dado cuenta de que, últimamente,

no existe en al mundo amor para nadie más

Dicen

Dice Paco que es capaz de hacer un progama de éxito para un millón de personas pero no lo es de hacer una fiesta para 25. Yo creo que sí. Dice Alberto que es el típico jefe de obra que no tiene ni puta idea y que por eso entiende perfectamente que los obreros le odien. Dice Sonia, con esa belleza que sale por sus ojos -sin decir nada- que efectivamente hay un plus de amor para los que se casan. Diego, que siempre dice digo, y que en lo suyo es el mejor, dice que me baje Crash de Dave Matthews y Fight for you mind de Ben Harper. Lo estoy haciendo. Dice Gabi que me vea de una puta vez del documental que me regaló de Mohamed Alí. Dice Welin que Rembrandt está bien si te gusta el claroscuro y Eugenio tenía en casa un bote que decía melocotón en almíbar. Digo yo que qué elegante es estar tumbado en el sofá y levantarse para conectar el teclado al portátil y escribir algo; no tanto como lo de Paloma, que se compró una burguesilla mesa de teca en ebay.com. Añade, por cierto que deje de censurarle el presente, cosa que no sólo no hago, sino que admiro, recomiendo y receto sin ser farmacéutico. Bárbara por su parte, emplea palabras como retractilado y adminículo y me parte en dos con sus commets y con su brillo. Maria no dice nada, pero me hace masajes y me regala hierbabuena.

Y Barbarella, a quien no conozco, o -mejor- no sé quién es, dice en el post anterior que estamos hechos el uno para el otro. Lleva más de un año haciéndome comments con un fidelidad asombrosa. ¡Oh, Barbarella, manifiéstate!

Esta foto me la hice con un tigre que alquilan para hacerse fotos. El pañuelo es mío

En el último examen de una carrera absolutamente lamentable, me pillaron con un montón de chuletas, cambiazos, y apuntes varios encima de la mesa. Eso significaba no poder licenciarme en los cinco años previstos y tener que volver a la provincia. Ahora sería director comercial de alguna empresilla del polígono Malpica si Alberto, amigo entonces y ahora, no me hubiera salvado el culo. Él conocía al hijo del profesor y en una gestión asombrosa el resultado fue que me aprobara la última asignatura. Cuento esto porque aquel día llevaba (hay fotos)una cazadora vaquera que no me he vuelto a poner en doce años. Hoy me he atrevido con ella con una inseguridad propia de Ana García Siñeriz.

Quiero saber si el nuevo Antón, ya imparable y directo al éxito en varios terrenos, puede contar con ésa prenda para el futuro

Pensaba esto mientras en La Trébede, buen café y buen servicio, y comida regular, veía a un cocinero atacar con un paño de cocina a modo de látigo a un camarero. Éste, tras escapar por los pelos ha vuelto a la carga con un enorme cuhillo que no se saltaría el msimísimo Yañez (el amigo de Sandokán).Me ha enternecido la escena.

En el coche, he puesto la radio y el susto ha sido brutal. Ahí estaba sonando Ana Bélén y La puerta de Alcalá. Me he sentido realmente mal y he pensado que ya que nunca pude matar a mi padre, al menos he matado a Ana Belén. En aquella disyuntiva tarantiniana* que se creó hace unos años entre Ana Belén o Norma Duuval, me predispongo especialmente a favor de la segunda.

*Disyuntiva Tarantiniana: véase las disyuntivas que ofrecen los personajes de Tarantino . El asesino suele ofrecer dos opciones para morir a sus víctimas, a cual peor.

Lo que queda del día

Mi carné de conducir cumple hoy diez años. Prometí a Frutos -me lo pagó él- que cuando me fuera bien la vida pasaría por su papelería y se lo pagaría. Todavía no he pasado.

Para celebrar el cumpleaños de mi licencia he lavado el coche. He visto cómo, hasta nueve operarios, limpiaban su interior y su exterior y he deseado ser automóvil, con todos esos hombres atléticos metiéndome mano.

Este verano me gustaría pasar las vacaciones en Darlinton Hill

Día del orgullo friki

Hubo un tiempo en que varios amigos me preguntaban qué significaba ser un friki. He encontrado este manifiesto que les aclarará las cosas.

DERECHOS IN-ALIEN-ABLES DEL FRIKI
1.-Derecho a ser más friki.
2.-Derecho a quedarse en casa.
3.-Derecho a no tener pareja y ser virgen hasta la edad que sea ----
3.1- Derecho a, si tiene pareja, intentar convertirla en friki.
4.-Derecho a no gustarnos el futbol ni el deporte en general.
5.-Derecho a la asociación friki.
6.-Derecho a tener pocos amigos (o ninguno). ----
6.1-Derecho a tener todos los amigos frikis que se quieran.
7.-Derecho a no ir a la moda (una camiseta de Homer es ir siempre de moda) .
8.-Derecho al sobrepeso y a la miopía.
9.-Derecho a exhibir el propio frikismo.
10.-Derecho a dominar el Mundo.

Aprovecho también para reproducir un sms que recibí de una chica estupenda hace dos días. Digamos que una versión más cool del friquismo pero igualmente interesante -ella es deliciosa. Obsérvese que la mitad de las palabras están en inglés

estais invitadisimos
a la super house funky music sesion
with sr Lobo and
Pablo Sanchez (soul dinamics) at gold.

Tras estudiar este sms ¿Creéis que ella me ama?

Estoy en una galería; llegaré un poco tarde. Espérame a cenar. Besos

Se ve tan bien la música de Amelie desde mi terraza que no tengo ganas de llorar; las luces de fondo parecen el sueño de unos cuantos vagabundos que viven en cubos de hojalata como Aristogatos de los de ahora, planos y sin relieve, sin dolor y plastificados. Se ve tan bien que voy a pedirle al vecino de enfrente que, recupere la cámara pocket que le regalaron en la comunión y nos fotografíe a los dos, cuando vuelvas del museo, a mí contigo, mientras suenan los flases que huelen a vela de vainilla y a la leche que saldrá del cazo de mañana, quemada y blanca.

Quiero verte cuando quite el vaho del cristal de coche con mi mano derecha; verte ahí y decirte que prometo hacer las paces con la vida si quieres venir conmigo. A comerte las almendras de mi primo Jaime. A escuchar la canción de Rufus, la que lleva Marga en su coche de la suerte.

Quiero verte cuando quite el vaho del cristal de coche con mi mano derecha; verte ahí y decirte que prometo hacer las paces con la vida si quieres venir conmigo. A comerte las almendras de mi primo Jaime. A escuchar la canción de Rufus, la que lleva Marga en su coche de la suerte.

En los ministerios, cogiendo un numerito en el turn-o-matic (o dispensador de turnos) y rodeado de personas ajenas es donde te das cuenta de que no somos todos iguales; en el súper descubres que la cajera y el guarda jurado están condenados a entenderse; en las películas francesas te convences de que el mejor dobles mixtos lo forman un pianista y una arquitecto. En el metro intuyes que es un transporte para pobres; en los bancos, que nadie tiene un trabajo digno. El sábado por la mañana crees que el amor renace entre las parejas gastadas; en casa, por la tarde, escuchando a Debussy te preguntas que quién se inventó eso de que el amor mueve el mundo. En el Retiro te sientes en el buen camino. En el coche, en el carril de los lentos te sientes lento. Masculino, abriendo el maletero, y, dejando un papel en el asiento del copiloto, te sientes mujer. En el dentista estafado, en el campo de tenis, feliz; aburrido en la comida y contento en el café. En el fijo cómodo y en el móvil incómodo; en los planes nervioso y, nervioso, sin planes.

En el exprimir de cada mañana, en el exprimir de dos naranjas con vocación de pioneras y de un limón, te sientes ordenado; en la ducha mañanera, limpio y en el ascensor lleno de niños, mayor.

Masculinidad total

Todo ha empezado por la mañana. La decisión era firme: quería sentirme muy masculino. Sí -he pensado- empezaré por pagar el impuesto de circulación en cualquiera de los bancos que pone a mi disposición el Ayuntamiento. Como un padre de familia de los ochentas que, perplejo ante los cambios, lo único que de verdad controla en su vida son las facturas, me he plantado en un mostrador cajamadrileño y he dicho con voz altiva y segura: si ...por favor... creo que esto se puede pagar aquí. Y he añadido ¿Es así?

Luego ya en la oficina he buscado a un heterosexual que me indicase qué carretera debía coger para llegar a Tres Cantos para pasar la IT, ése gran templo de masculinidad. Me ha gustado esa conversación de circunvalaciones, rotondas, salidas, incorporaciones y desvíos con mi productor riojano. Me sentía como un buen macho reno hablando con otro buen macho reno poco antes de empezar a entrelazar de manera violenta respectivos morros y cuernos.

Mi coche y yo pasábamos por Valdelatas y sólo tenía que esperar la entrada Tres Cantos Norte, ciudad, por cierto, que me trae estupendos recuerdos. Reconozco que he tenido que preguntar varias veces porque nunca he sabido contar ni rotondas ni corderitos. Ya estaba dentro de las instalaciones de la ITV. Y un operario me daba ordenes: posición, cortas, intermitencia, frena, ¡frena más!, gira volante, embraga, pim, pam, emergencia,. En esa lucha de poder, en ese ascenso a la virilidad mi victoria ha sido total.

Me hubiera gustado tanto llevar una camiseta blanca de tirantes manchada de grasa...

Encuesta

¿Qué palabra piensas pronunciar,
poco antes de morir?

Las claves de Quintero

Esta noche siento la necesidad de ser feliz. La miseria, la angustia, el egoísmo, la agresividad, el horror...Si pienso en todas estas deformaciones, en estas realidades, ser feliz me parece a veces vergonzoso, pero sé que mi felicidad es necesaria para que tú lo seas. Siento en mí la imperiosa obligación de ser dichoso. Y mi dicha consiste en aumentar la tuya.Como Guide, pienso que la alegría es más rara, más difícil y más bella que la tristeza. "Quien es dichoso y piensa, ése será juzgado verdaderamente fuerte".

Soy un actor, sin más apuntador que mi propia sensibilidad y sin otro director que mi propio corazón, que cada semana interpreto mi propio papel cuando se alza el telón de la noche.Soy un hombre que cada martes se desnuda ante tus ojos, para que veas que por dentro todos somos aproximadamente iguales, que lo que te sucede a ti también me sucede a mí. Soy un hombre que no disimula sus sentimientos, sino que los saca fuera y los exhibe para que tú te contagies y sientas, para que no te reprimas emocionalmente y llores y rías cuando te apetezca. Soy un loco que cada martes sube a esta colina dispuesto a hacer por ti cualquier locura, dispuesto a casi todo con tal que de que te sirva de algo.

Si estás bien, yo quiero que estés mejor. Si estás mal, quiero que me permitas compartir tu carga.Quiero acompañarte si estás solo y tratar de animarte si estás triste. Si sufres, quiero que sepas que no estás solo con tu sufrimiento. Quiero que los que aman, amen más, y que los que no aman, encuentren las sendas del amor. Quiero que nos comuniquemos, que nos comprendamos, es decir, que nos amemos. Quiero que nadie se sienta extraño en la noche, que nadie se sienta solo mientras está encendida la luz de esta colina.

Primera quincena del puente

Me lo avisó V antes de regalármelo: parecen dos libros pero no lo son. Tenía razón: era el Interludio azul de Gimferrer o la recuperación del amor perdido (o partido). Lo leí de un tirón como Lanzarote de Houllebeck. Me parece que ser escritor debe ser la profesión más triste del mundo. Pere escribe las cosas que le pasan para que pesen más en su vida. Hace como yo…

…que estoy aprendiendo a hacerme el que soy.

F y yo delante de un olivo. De las 80.000 especies (y especias) del Jardín Botánico es una de las pocas que conocemos. En la fuente, convierto 50 céntimos en un deseo que no coincide con el suyo. Miramos las fotos que Isabell Huppert no se ha dejado hacer y vamos a un bar bonito. Se nos ve bien; no necesitamos acolchonarnos.

Durante unas horas convierto mi casa en trono de melodrama, ordenador encendido, trabajo personal, café a las cinco como el de los guiris amadrileñados, Craig Amstrong, croquetas como terapia, dolor de espalda, paseo pro tabaco, bajada y subida de toldo, arial doce, puntos de giro y de encuentros. Luego espero que caiga la luz para mirarme en la pantalla y preguntarle: pantallita, pantallita, quién es el más guapo de este reino.

Salgo, a devolver también, el primer saque de N. Estamos demasiado igualados en todo. Normal: es una relación muy respetuosa.

Segunda quincena del puente

El selecto club de la Plaza de las sardinas tiene cena. ¡Qué raro! Me cruzo Madrid para verlos. Ahí están celebrándose a sí mismos, que es la mejor celebración que se puede hacer. El antibiótico me salva de encadenar un gin tonic con otro. Vuelvo a casa por mi propio pie.

Me faltan veinte páginas y croquetear la pasta. Seis cuerdas ¡saltan! de sus atadura y dejan mi raqueta arrasada de destrucción y lucha. Rodeo Madrid por los túneles del norte y siento que durante este puente he estado de vacaciones. Pienso también en qué pensará de la vida Mikel Erentzum.

Me retiro de domingo y lo vuelteo con I. Lo otro. Me da tiempo a ver el Palacio de Cristal vacío (lo que ahora se llama diáfano).

Dice N. al final del partido. Hemos jugado con el 80% de los primeros saques. Nos reímos los dos. Es un buen final para un puente sueco.

Lástima de cañas con A.

Creí mi hogar apagado
y revolví la ceniza.
Me quemé la mano