Viva Descartes

La primera vez que llegué a esta oficina yo era un pajarito pisando mármol. Fue él quien me enseño dónde estaban los archivos compartidos, el café, los clips, el restaurante con aceite malo, los guiones antiguos y muchas cosas más. Han pasado seis meses y ha seguido enseñándome, a obedecer, a implicarme lo justo, el sistema jerárquico, los crawlls y ha respondido a todas las preguntas que le hago diariamente a bocajarro. ¿Te has dado cuenta que A. es una gran mujer? ¿Has hecho tríos? ¿Crees que A. ha vendido su alma al diablo? ¿Te parece atractivo X? ¿Te masturbaste ayer? Muchas veces me responde lo quiero oír pero siempre la verdad. Comemos juntos. Le encantan las aceitunas. Una día me contó que su padre vendía aceitunas y me pareció poesía pura.
Cuando termine este trabajo no nos veremos más, no me presentará a su novio ni cenaremos sushi en su casa ni en la mía. No me llamará para preguntarme qué tal ni yo tampoco.

Ayer se hizo todo el trabajo de cabo a rabo así que le pregunté: M.A. ¿Tú que prefieres, los cabos o los rabos? Me contestó, los rabos, claro. Y siguió frente al escritorio de su ordenador. Es tan ordenado que cierra todos los documentos cuando no escribe.

Hoy me siento...Delibes

El hijo llegó hace una semana. Con la muerte detrás y la pena dentro. Treinta años sin verse más que suficientes para morir sin verse; pero está de vuelta. Y ahora, sin hablarse, comparten los pinchos de la vida. El padre, pinchos de zarza; el hijo, los pinchos del caballo. Y los dos se miran como pensando: somos los últimos, el último pastor y el último yonki. Vaya plan. Los dos van a morir; uno sin prisa y el otro sin vida. Necesitarán más comida de lo que Mariano tiene pensado comer. Donde come uno no comen dos. Y la pensión es de veinte mil para todo. Para el chamizo donde viven; para la comida también. Para el Ducados. Padre e hijo esperando morir de viejos, de hambre y de Sida.

Ya está su pie en el ribazo. Ya pisa su bota rastrojos de trigo segado. Los de la cosecha de este año a mil kilos la hectárea, los que llevan al secadero del pueblo de al lado. Antes, en los buenos tiempos, los remolques, y pase esto por metonimia sobrevenida, paraban a pesar en la báscula, la del Ricardo, que la tenía cercana al corral. Se da media vuelta para verlo. Un corral con aspiraciones de cuadrado, crucificado por unas canales de madera y, en una esquina, un establo semi cubierto para el destete de los corderos. Cercano en la mirada, a un kilómetro, una caseta medio derruida donde tractoristas y cosechadores iban y venía y a veces paraban a echar un pitillo y un porrón de vino con gas. Esos fueron los últimos saludos visitantes que recibió Mariano. Los de casa, los agricultores ya se fueron, vendieron la herramienta, y las cuatro ovejas, mataron los pollos y dejaron el pueblo en su llanura y a Mariano en solitario. Un año duró la Raca, la perra pastora, fiel y muerta.

Llevan toda la mañana y media tarde. No ha disparado. Pisan sin dejar huella por donde pisaron arados, traíllas, molones, algún cultivador y cosechadoras. Ahora todo yelmo. Mean y no dejan ni la gota. Una perdiz en cuatro días.

Tetas

Esta conversación se produce uno de los mejores guiones de cine que he leído. Están dos amigos jugando al billar: Daniel y Quesada. Antes de golpear la blanca dice el primero: oye, tú en cuantas tetas te puedes fijar en un día de verano. Responde Quesada tras pensárselo un momento: -humm...no sé; ciento ciencuenta, más o menos. Daniel, también pensativo, quiere confirmar el dato: ciento cincuenta que en realidad son trescientas ¿no?. Claro, claro -concluye Quesada.

Y Gracia Iglesias escribe metáforas como ésta:
un gato hecho un ovillo enciende a nuestros pies

el motor de las confidencias.

TNT

El equipo de TNT ha introducido una cámara oculta en el interior de una paella. Nuestro equipo de investigación se ha escondido dentro de un mejillón de roca. ¿Qué opinan las gambas de compartir mesa y mantel con trozos de conejo? ¿Necesita el pimiento verde un hervor.?

¿Es cierto que azafrán y avecrem está condenados a entenderse?
Esta noche en, TNT, paellas, ingredientes y casas encantadas.

Fuego en el cuerpo

Siempre que tengo calor me acuerdo de Katheleen Turner y de William Hurt. Y de aquellos polvos a satén y a beige y los planes de la mala Katheleen para matar a su marido.

Yo también mataría por pasar 90 minutos de calor

y de película.

Amor automático

He empezado un libro. La historia no me interesa pero el libro me gusta. Esto debería pasar con las personas, acercarnos a las ajenas y disfrutar de universos que no tienen nada que ver con nosotros. Se llama -la novela- Infierno. Es de Patrícia Melo, que acentúa casi todas la íes. Por fin se hace justicia a la vocal más estrecha.

Este fin de semana he hecho limpieza. Puedo ir descalzo por mi casa si parecer de la tiribu de los pies negros. He puesto lavadoras, he visto cine y he practicado amor automático, ése que te dan las personas nada más verte, sin pensarlo; antes lo llamaban amistad.

La oficina se está llenando. He venido el primero no se por qué, igual para fumar tranquilo y escuchar a Anthony and the Jonhsons. Me he traído unas chiquilin.

Una compañera está a punto de firmar con Satán la venta de su alma. Creo que lo hará esta semana. Lo siento por ella.
La noticia del findesemana: cientos de cámaras vigilarán la Plaza Mayor para controlar a los carteristas. La última tecnología (seguramente alemana y a nuestro alcance) al servicio de la España más panderetera.

Pushkin

Escuché un frase de Pushkin (no sé quién es) que dice: "he sobrevivido a mis deseos". Se trataba el contenido de esta cita como el paradigma de la perfección humana (perfección mística, supongo). El caso es que yo no he sobrevivido a ninguno de mis deseos y manejo este hecho como salvoconducto a la tranquilidad en mi madurez. Este hecho, absolutamente irrefutable, me hacer mirar al futuro con optimismo; de hecho es lo único que me hace mirar al futuro con optimismo.

Pero según Pushkin soy lo peor.

Así que este fin de semana voy a sobrevivir a mis deseos. Tendré que ir a la piscina, poner una lavadora de blanco, leer, tomarme un granizado...en fin que tendré que sobrevivir a mis deseos.

A ver si Pushkin está más contento

Carlos Blanco

Ayer, en Cronicas Marcianas, invitaron a Carlos Blanco, una especie de niño prodigio que ya es hombre, o mucho más que eso. Yo lo conocí personalmente hace diez años. Entonces se le llamaba el niño egiptólogo, tenía aparato de dientes y lo invitamosa un programa juvenil. Estuve con él y con su madre media hora. Su madre era cualquier componente de una masa enardecida, pero él la trataba con un respeto y amor que me dejaron helado. Ayer, Carlos, estaba ya hecho, se ha quedado algo enclenque, y con esa pluma de sabio, que puede acabar en gay, en sacerdote o en delicado. Me parece un espectáculo escucharle y me lo creo totalmente.

No me creo a Sardá, que en su despedida lleva al programa a Carlos y a Leo Bassi. No no es ese el resumen de ocho años de trampas.

injusticias

Si me quieres empujar llámame torre, alfil si me la quieres colar de lado, peón si me quieres sacrificar. Ponme la corona de reina para subirte a mi chepa y la de rey si quieres matarme. Llamame caballo si quieres ir más rápido.
Pero no tires las fichas ni manches el tablero.
Estamos jugando todos

Cápsula

Me voy a meter en una cápsula espacial y me voy a teletransportar al Alcázar de Madrid a visitar a los enanos de Velázquez y las mujeres barbudas. Me voy a llevar a Chenoa ahora que está pasando una mala racha y a Boris Yzaguirre para que me prepare los vermouts. A Buñuel para los Dry Martini y a la persona que más quiero para seguir queriéndola. Me voy a llevar un cartón de Nobel para disimular y creerme que me estoy cuidando, y unas croquetas caseras congeladas. Le voy a dar un toque a Helmut Newton para que me decore una antecámara y me llevaré el resumen de los mejores momentos de Negro sobre Blanco y un libro de Coetzee, que recuerde que nada es para tanto. Y el Marca ¿por qué no? A Peter Lorre para que lleve los salvoconductos y a Paul Newman y Liz Taylor para hagan las paces. Cecilia Roth puede venir si trae botella y Almodóvar me va escribir los diálogos de la cena. Me llevo a Oscar Wilde para que me enseñe inglés y que se vaya pronto, que no quiero que me deprima. Para la música me vale cualquiera de la sección M de la Fnac. Me voy a llevar el blog.

O no...

Post turquesa

Me da mucho miedo la masa enardecida, desde pequeño; los que quieren linchar a Farruquito y los que quieren echar a las brasas a los de la barbacoa de la pobre Ciudad Real. ¡Toma 20 siglos de cristianismo occidental y de poner otras mejillas! Me da miedo la noche enardecida, cuando la cabeza se gira sobre sí misma y lee otros idiomas y códigos que ella misma se inventa. Me da miedo el trabajo enardecido, el que haces con vehemencia y pasión, y, aunque no lo reconozcas, esperas que te reconozcan. Ayer había dos cartas en mi buzón. No me atreví a cogerlas. No hubiera sabido dónde ponerlas. Antes de acostarme pensé en que tengo mucho más pasado que futuro. Eso es bueno pero inquieta.

Hoy ha salido un post turquesa que quería ser gris;

espero que mañana vuelva el rosa.

Embarazado

Me he quedado embarazado de mi mismo. Espero un niño que le pondré mi nombre, le quitaré algún kilo y le voy a enseñar a vivir. Le he preparado un dossier con todas las cosas que ya hizo su padre. Así, él no tendrá que derramarse sobre la vida y podrá caminar con algo de sentido un día de estos.

Ahora voy a buscar una pila bautismal donde pegarnos, padre e hijo, una ducha refrescante

¡No Frost!

4’26 de la mañana. El calor me despierta pero lo que me lleva a la nevera es la necesidad de tomar algo lácteo o ácido que alivie mis pulmones. Sé que no hay nada pero, aún así, abro la nevera. Ahí está la botella de tinto recorcheada, la zanahoria rallada en un frasco gemelo al que contiene remolacha también rayada y avinagrada. El frasquito de alcaparras que se cae por su base pequeña, la media cebolla, el medio limón, el tahini para el humus, la dos heineken que tanto decoran, la Fanta de limón para las anteriores y tres aguacates. La mostaza, el ketchup, la mayonesa Musa (desde aquí recomiendo su consumo), la botella de blanco en horizontal y la luz frigorífica que empieza a molestarme. Voy a cerrar. Una docena de huevos o menos, dos cogollitos de lechuga y un Nestea. Beberé agua fría y ya está.

Pero qué veo, qué es eso que se esconde entre el veterano melocotón y manojo de cebolletas. ¡¡¡Es un danonino!!! Mejor todavía ¡¡¡¡Son seis danoninos!!!! Los compré más para decorar que para consumir. Me lo comeré ahora. Hummm...son una versión mejorada de los petisuis. ¡Uaaaaa! –bostezo. Me vuelvo a la cama

Capitalismo Amoroso

Ayer vi un buen melodrama, personajes al límite con final dramático. Era de amor. Pero de qué amor. ¿De donde salen esas historias de amor interrumptus con violines de Nyman y días lluviosos? ¿Quién ha vivido algo así? ¿Y esos polvos color sepia y ralentizados, dónde se venden? ¿Es esto el Capitalismo amoroso?
Me muero porque me cuenten que una compañera se acuesta en secreto con mi jefe. O pillar in fraganti a alguien chateando. Así de real me siento. También me gustan mucho las separaciones y la conversación de John Travolta en Pulp Fiction sobre la Royal con queso de los Burguer King en Holanda...Con eso voy cubriendo mis necesidades líricas

Ibarretxe y el rey se abrazan. No molan pero abrazados ganan. A ellos se les permite errores. A Farruquito no. Es tan humano su atropello que creo que me podría haber pasado a mi. Ayer tuve una fiebre febreril. Me invitaron a una fiesta para el sábado y se me fue la fiebre. Así de somático soy. Otra fiebre, la metrosexualidad se pasa de moda. Sólo arraiga entre los bakalas de extrarradio. Tengo una compañera delicada y exótica. Ella no lo sabe. Yo sí. En Ensayo sobre la ceguera los personajes, todos ciegos, se permiten el roce y sexo sin el envoltorio que hoy le ponemos. Definitivamente así me gustaría que fuera. Y utilizar toda esa energía y ése deseo que se desprende de las parejas hastiadas de su pareja y transformarla en algo que no sea aburrimiento y rencor.
Otra cosa: ¿Qué coño es eso de estar enviando todo el día cohetes al espacio? ¿Pa´ qué sirve? Ya esta bien ¿No?

Los cien días de mi equipo

Post publicado hace 100 días:
A partir de mañana pertenezco a un nuevo equipo. Hay de todo, seguridad, inseguridad, bondad, brillantez, vanidad, belleza y humo. Espero que cada uno se preocupe más por corregir defectos que por mostrar virtudes. Espero que salga bien y que seamos felices.
Espero que tengamos historia.
jueves, marzo 31, 2005




Hoy se cumplen cien días desde este post. Es la hora del balance. Creo que hemos aprendido mucho unos de otros y que al final tendremos historia. David, elquescomoyo y perquisitore, os estoy muy agradecido. Puede que estos cien días estén entre los dos o tres mejores centenares de días de mi vida.

Dennis

No me gusta nada el nombre que le han puesto este huracán.

John Berger

No sé quién es John Berger pero me fío de quien lo admira y tiene una foto suya en su cuarto. He navegado algo y parece que pensaba que plantearse continuamente la crítica es la muerte de la imaginación. No está mal para ser lo primero que leo. En este blog he metido durante cinco meses imágenes de Bettie Page, Norman Rockwell, Anthony and the Jonhsons, Rober Doisneau, Feinninger y supongo que muchos más. De ninguno había oído hablar. Parece que el blog me hace mejor cada día. Y si me siento así es que todo va bien. En gerundio.

La culata

Mi coche está enfermito. Le han extirpado la famosa culata y luego me extirparán un buen puñado de los actuales euros, que de las antiguas pesetas no me queda ninguna. Así que venía yo a trabajar en un twingo descapotable y verde que me han prestado, escuchando a Pizzicato Five y con una de esas bonitas bolsas de tierra para trasplantes y la barra anti robo color rojo carruajes en el asiento del copiloto. Como el cuentakilómetros es digital jugaba yo a mantener una velocidad constante de 69 Km/h. Sintiéndome así de joven recordaba que el otro día andaba un adolescente buscando un papelillo de fumar para sus cosas y lo pedía a los transeúntes. Nos cruzamos la mirada y decidió que yo ya no daba el perfil para llevar un librillo de smoking. Sniff –pensé. Menos mal que horas más tarde en la piscina vi una pelota perdida rodar. Un niño me la reclamaba desde la pileta. En un gesto ágil y grácil se la devolví. El niño me miró y me dijo : ¿juegas? Así que me acordé de Pico, licenciado en comments, que en su día escribió : todo está en nuestra cabeza. Ahí fuera, no hay nada

Pues nada...

´
No estoy muy puesto en el tema pero
segurísimo que se lo merecían.

Las dos cosas que más me gustan del mundo son

hacer el muerto en el mar y el vivo en la tierra

Me he comprado un ventilador de margaritas. Cuando lo enciendo se van desprendiendo los pétalos uno a uno y se meten en los armarios, en el vhs, en el microondas, alguno se clava en los cactus, y otros se meten en los bolsillos del albornoz. Uno se ha escapado hasta la terraza y cuando he ido a cogerle, al asomarme al vacío, me he sentido James Stewart persiguiendo a Kim Novack, que cada día se parece más a Letizia Borbón. He recuperado el equilibrio y en el pétalo he visto un autógrafo de Edward G. Robinson con su teléfono móvil de Airtel. He llamado. Me ha dicho que tenía un enanito en el estómago que le hacía sospechar que el post anterior había molestado. Le he dicho que lo sentía, y hay que amores que son imposibles.
El último pétalo del ventilador daba vueltas y vueltas pero ya había perdido la cuenta. Me imagino que sí me quiere

Teníamos sólo un libro para los dos. Lo compartimos, claro. Ensayo sobre la ceguera. Durante cinco días andaba el libro de mesa en mesa con los dos marquitas separadoras y, los dos poníamos cuidado en que el sepàrador del otro no se cayera. Luego le puse unos cascos y los conecté al portátil para que viera la quinta temporada de Sex en the city. Cuando terminaba un capítulo yo le ponía el siguiente. Era -me dijo- la vez que más cerca había estado cerca de un ordenador.

Parece mentira que compartir dos gustos tan discriminatorios no nos sirviese para nada. Estar con mi madre sigue siendo un infierno.

Vacaciones

Bueno, ya hemos vuelto de unas aburridas vacaciones. Recopilemos. La nómina es por tragar con todo y sonreír; el trabajo se hace para el disfrute de uno mismo y las vacaciones son para discutir con la familia y gripar los coches. Espero que no se me vuelva a olvidar.

Postal

Querida familia,

ya llevo dos dia en la mar. Nos está haciendo un tiempo muy bueno. ¿Qué tal por ahí? ¿También os hace bueno? Ayer amaneció nublado pero luego salió el sol. La abuela lo está pasando pipa, aunque no se baña porque dice que el agua está con algas. Los tíos os mandan un beso y han comprado una petanca (de las caras, que ya sabéis cómo son) Hay muchas extranjeras que nos enseñan sus costumbres (A ver si nos enseñan otra cosa) Os echo mucho de menos y espero volver pronto al pueblo. Este año, si todo va bien, espero ser jefe de mecanógrafos. Nos os hagáis ilusiones...don Dimas no me lo prometió pero lo dio a entender....

Os quiere
José Luisisto